Tengo aqui dentro un millón de sensaciones que manejar y eso me genera una invencible necesidad de exresarme, como si con eso consiguiera reconocer oficialmente su existencia. Son propuestas, pensamientos, lugares e ideas. Son la angustia de revisitar determinadas sensaciones sin poder reinventar nada. Son conversaciones mantenidas y cien veces repasadas o silencios provocados, difíciles de mantener, que se sostienen por su especial significación. Me cuesta lo mismo reprochar que estar callada, creo. Y la cosa podríamos decir que está así...

Sin creer que sea posible, creo que seguiría queriéndote allí dónde lo dejé de hacer. No porque hubiera sido mi deseo, naturalmente. Enfrente, te comprometerías el alma al comunicarme que todo sucede demasiado tarde, que dejaste de amarme a mi, que he sido substituida. Y esa noticia es de las que marcan los confines de alguien, lo delimitan para siempre, es indeleble porque ni los años arrancan la sensación de abandono... Ni los años, que pasan inexorables y desafiando reglas naturales y señalando pieles... Ni los años...