Deadlines y otras ansiedades permanentes...

Cuando una se desprende de cinco horas en lugares que a veces huelen a queroseno y se oyen megafonías en diferentes idiomas, por causas ajenas y de fuerza mayor [que excluyen de forma automática cualquier responsabilidad; como en tantas otras cosas... no hay más que ver la reunión fallida de Toronto y la felicidad de los banqueros mundiales], doy fe de que se inicia una semana dando saltos cortos para evitar pisarse las ojeras. Todo lo ganado en algo más de 48h. [que es tanto], se va perdiendo en pequeñas diócesis de frustración, una gran cura de humildad y un mucho de desesperación inútil, infértil y hasta estéril. También. Acostarse a las dos un domingo y sin haber tenido la oportunidad de deshacer el breve equipaje hace que las cosas cuesten un poco más cuando ha salido el sol. En serio.

Leo a Bucay y a algunos de sus semejantes, entre ojeadas rápidas al reloj, y recomienda, en un artículo lleno de letra dispuesta en columnas demasiado compactas para mi gusto y que suena irremediablemente a "déjà-lu", que perdamos el tiempo y no nos sintamos culpables por eso. Que nos regalemos largos momentos muertos, el nada que hacer, el reloj que no avanza y la sensación de improductividad. Me parecería bien si fuera capaz de, por un momento, llegar a la mesa una vez despachados los documentos que, en una pila [con ele; pero confieso que a veces la desearía con erre. Para que ardiera...], habitan el escritorio e inquietan mi espíritu. Siempre me he llevado mal con los plazos...