Muertes pequeñas…

No soy capaz [pero tampoco quiero] de recordar cuánto hacía que no me ponía unos zapatos de salón. Solo sé que hacía mucho.

Recordé en el último minuto que era buena idea meterlos en la maleta. Bingo. Era justo lo que necesitaba. Para hoy.

Mañana decidiré ser otra persona, parafraseando a un autor poco conocido que leí ayer, en diagonal, ahora que me he propuesto retomar el olvidado arte de leer, y cuyo nombre no retuve.

Decía que vivimos muchas vidas. Y que morimos varias veces, a lo largo de la Vida.

Estoy totalmente de acuerdo: con cada pérdida morimos un poco, desaparece algo de nosotras mismas, que nunca regresa, que nos convierte y nos deshace. 

Luego somos otra persona y la historia vuelve a comenzar…