Micro relato...

Una vez me dijiste cosas bonitas. No aisladamente, no. Tenías esa costumbre. Escribías frases sueltas y construías un mensaje de correo para mi. Inventabas unas palabras y me las hacías llegar en un texto corto al teléfono. A media mañana, desde la calle, a media tarde, desde tu casa o haciendo la compra. Me escondías notas en los rincones de casa y en el bolso. Escribías con el dedo sobre el vaho del espejo del baño y surgían espontáneamente mágicos dibujos en forma de corazón monocromático, en metálico gris. Creo que necesitabas inspirarte para poder escucharte a ti misma. Te enamoraste de una situación y no te entretuviste en traspasarla hasta llegar a la persona. No importaba el sujeto amado. Necesitabas amar, simplemente. Y tener alguien con quien representar el papel de ese amor, vivirlo intensamente, diseñándote el sueño que arrastrabas contigo desde siempre. Tu historia duró muchos meses y se convirtió en dos años, que no está nada mal para ser tú. Querías poder comportarte como lo hacen los enamorados, sentir lo mismo, tener idéntica mirada, estar de color rosa, perder el sueño y el apetito, respirar mal por la impaciencia, los nervios, la excitación de una próxima cita. Y planear, diseñando sorpresas, inventando lugares desconocidos por los que pasear. Luego todo eso se desvaneció. Ya te habías exprimido a fondo y había que tratar de reinventarse, volver a capturar cientos de mariposas de colores para comerlas después y que volvieran a revolotear, nerviosas, en tu estómago. Gritaste ¡siguiente! en bajito y acudieron nuevas posibilidades de amar [amarse a sí mismo, diría yo] y ser amado. Todo se acabó. El micro relato funde en negro...