De tirón, en automático...

He dejado de repasarme las uñas con los dientes y ni siquiera me fijo en las cutículas, pero aprendo letras de canciones de memoria y Cada siete olas no me ha gustado tanto como Contra el viento del norte, aunque confieso haberlos leído de tirón, en dos días y entre sentimientos encontrados. Enganchada y molesta, a partes iguales o tal vez no: a ratos más molesta, pero igual de enganchada. Demasiado autobiográfico, demasiado estupendo el segundo final, porque la historia tiene sus partes [si bien esto ni pretende ni puede ser un spoiler, así que me voy a seguir callando]. Esta tarde ha sido especialmente prolífica en textos imaginarios, que jamás he podido pasar por el teclado y que ahora, en la intranquilidad propia de un lugar que no está en silencio sino todo lo contrario, me resulta imposible recordar. Pero es que ni una de las frases que han llegado a sonar originales y novedosas, como me lo parecen a mi algunas obras de arte [aunque no lo esté comparando, que unas son churras y las otras no]. Tengo ganas de reir y de que llegeuen las cuarenta y ocho horas en las que alejarme de aqui, con ascendiente, descendientes y colaterales [algunos] y dejarme llevar, dejarme dormir, dejarme. Un poco, solo. Alejada de esta rigidez, del encorsetamiento, de las poses y fachadas, de ser otra yo que ni siquiera yo reconozco, de las bondades y las palabras amables que hacen sonreir. No somos de papel y sin embargo. Pienso que en diez años [eso que solemos preguntar a desconocid#s por escrito y sin vernos] estaremos [los que estemos] circulando en coches híbridos, sin hacer ruido y con mascarillas de diseño [usadas también como soporte publicitario] que filtraránel aire gris cargado de materiales pesados que no deberemos procesar directamente. Al tiempo...